Abstürze

Jean-Pierre und Marga gingen mit Argentin in Marseille essen. In einem teuren Restaurant. Denn Argentin bezahlte das Essen, aber nicht die Getränke. Marga bestellte Mineralwasser. Aber Jean-Pierre löckte wider den Stachel und bestellte sich einen Whisky. Während Argentin Marga ermutigte, Unsinn über das Barock zu reden, bestellte sich Jean-Pierre noch einen Whisky. Irgendwann fing Jean-Pierre an, auf Argentin einzureden … über die Frauen und über Politik. Argentin versuchte zuerst, höflich zu antworten. Da Marga gleichzeitig auf ihn einredete, ergab sich aber ein Problem. Beiden, Marga und Jean-Pierre, schien nichts daran zu liegen, dass Argentin etwas sagte. Es reichte, wenn er Zustimmung brummte und nickte, aber das wollten beide von ihm haben. Technisch schwierig bis unmöglich, außer für siamesische Zwillinge. Argentin hatte nur einen Mund und daher war er fast froh, als Jean-Pierres Kopf plötzlich nach vorne sackte und mit der Stirn voran in die weiße Austernsuppe fiel. Nun war Ruhe. „Butter bei die Austern“, murmelte Argentin ein wenig überrascht. Eine freie Übersetzung des französischen Sprichworts „Quand la soupe est faite, il faut souper“, wörtlich: wenn die Suppe fertig ist, muss man essen. Marga wirkte nicht amüsiert. Sie winkte einen Kellner herbei, der ihren Mann aus der Suppe zog. Dann flößte Marga Jean-Pierre einen Espresso ein. Das Ehepaar musste ein Taxi nehmen, Marga konnte nicht Auto fahren. Sie schliefen in der Wohnung über dem Laden. Am Morgen erklärte Marga, dass Jean-Pierre nie wieder Alkohol trinken würde, da er offensichtlich ein gesundheitliches Problem habe. Dann erläuterte sie ihm, dass seine Familie, die sie noch nie gesehen hatte, durchweg aus Verrückten bestand. Jean-Pierre wehrte sich nicht. Er hatte Kopfschmerzen und Durst. Leitungswasser war immerhin ausreichend vorhanden.

Jean-Pierre hatte wirklich ein Problem mit Alkohol. Seine Eltern waren Bretonen. Den Bretonen, Iren und ganz allgemein den Kelten sagt man nach, dass die Frauen in den Familien das Sagen hatten und daher die Männer oft zum Alkohol griffen. In seiner Jugend hatte Jean-Pierre ziemlich viel getrunken und Experimente mit Drogen gemacht. Das war aufregend gewesen. Dabei hatte er daheim gar keine Frau gehabt. Das war dann wohl doch nicht immer nötig. Jetzt gerade fand er aber, dass eine herrschsüchtige Frau ganz klar vorhanden war und das erschien ihm ein ausreichender Grund, eben doch zu trinken, wenn es sich so ergab. Was wollte sie denn noch von ihm? Er fuhr sie in der Gegend herum, kochte, machte das Licht an und aus, fütterte die Reinkarnationen und ging mit ihnen spazieren. Den ganzen Tag musste er sich anhören, wie Marga über Gott und die Welt schimpfte und da hatte er es doch wohl verdient, ab und zu ein Gläschen zu trinken. Jean-Pierre sagte aber nichts, also dachte Marga, dass er grundsätzlich ihrer Meinung war.

Sobald Jean-Pierre halbwegs wieder hergestellt war, fuhren sie zum Schloss zurück. Beim nächsten Abendessen mit den Schlosswächtern trank Jean-Pierre Wein. Marga merkte es zuerst gar nicht. Sie redete zu der Wächterin über „Frauenthemen“, erlaubte Farben von Blumen, wie man mit Kreativität Geld verdienen kann, Hundereinkarnationen, Engel gegen Wasserschaden, Gesundheitsprobleme, die angeblich durch bessere Einsicht hätten vermieden werden können. Marga starrte dabei hasserfüllt auf die Hände der Wächterin und zeigte dann ihre eigenen Hände zum Beweis, dass Kälte Gicht verursacht und die Erkrankung daher durch Handschuhe vermieden werden kann. Daher solle die Wächterin immer Handschuhe tragen, schloss Marga.

Während des Essens tranken Marga und Jean-Pierre ein Glas Weißwein nach dem anderen. Es gab zum Hauptgang gebratenes Huhn, da Marga nur weißes Fleisch essen mochte, ohne Knoblauch natürlich, aber dafür mit viel Pfeffer, „australischem Pfeffer“, wie sie ihn scherzhaft nannte. Marga durfte soviel trinken, wie sie wollte, sie benahm sich ja nicht daneben. Jean-Pierre hingegen dachte sich, dass sie nicht bemerken würde, wenn er trank, weil sie selbst betrunken war. Diesmal vermied er es, in die Suppe zu fallen. Marga hatte aber wohl doch etwas bemerkt, denn kaum waren sie nach dem Abendessen zurück im Schloss, fing sie an, zu zetern und zu schimpfen. Da Jean-Pierre betrunken war, schimpfte er zurück und schließlich schrien sich die beiden so laut an, dass man es noch draußen hören konnte.

Am Morgen ging Marga in gemessenem Schritt zum Wächterhäuschen. In ihrer zarten rechten Hand mit den krummen Fingern trug sie einen kleinen Plastikbeutel mit Hundehaaren, die sie mühsam zusammengebürstet hatte. Sie wollte der Wächterin beweisen, was für eine faule Putzfrau sie doch war (die Wächterin, nicht etwa Marga). Die Wächterin verstand erst nicht, was Marga von ihr wollte, dann, als sie begriff, lief sie rot an und hätte Marga wohl hinausgeworfen, wenn sie nicht in deren Haus gewohnt hätte. So hatte sie noch niemand beleidigt. Wo denn der Wächter sei, fragte Marga. Die Wächterin war noch ganz schockiert und sagte, dass ihr Mann Jean-Sebastien am Wassergarten sei. Marga ging zum Wassergarten. Dort stand Jean-Sebastien und schnitt überhängende Äste ab. Gerade fiel ein dünner Zweig, den er abgeschnitten hatte, in den Kanal. Da begann Marga zu schreien wie am Spieß. Jean-Sebastien dachte, sie habe vielleicht eine Spinne oder einen Skorpion gesehen. Aber als Margas Schreien in verständliche Worte überging, hörte er: „Daaaas ist ein Barooockgarteeeen, da darf man nichts abschneideeen! Duuu hast alles zerstööört!“ Jean-Sebastien versuchte noch zu erklären, dass fallendes Laub den Kanal verschlammt, wurde aber übertönt und sagte daher nichts mehr. Er schloss ratlos den Mund. Als Marga endlich fertig war, sagte Jean-Sebastien noch: „Wars das jetzt?“ Marga antwortete: „Ja, das wars.“ Der Wächter ging daraufhin ins Haus, wo er seine weinende Frau vorfand. Er umarmte sie und fragte, was los sei. Dann erzählten sich die beiden ihre Marga-Erlebnisse und beschlossen, dass es Zeit sei, weiterzuziehen, beziehungsweise zurückzuziehen. Sie riefen ihren alten Vermieter an und hatten Glück, ihre alte Wohnung war noch nicht neu vermietet worden. Sie packten also ihre Sachen und machten sich davon.

Damit hatte Marga dann doch nicht gerechnet. Wie sollte man denn ohne Wächter auskommen? Das war ja schlimmer als ohne Mann, der idealen Chauffeur- und Koch-Kombination. Jean-Pierre vertrug Alkohol wirklich nicht so gut. Er hatte am Morgen eine Kopfschmerztablette genommen, hatte aber noch kein Wort gesagt, bis Marga ihm zurief: „Schau mal, die Wächter fahren weg. Mach doch was! Geh raus und hol meine Sachen wieder, die beklauen mich doch bestimmt.“ Jean-Pierre ging also hinaus und versuchte sich den Wächtern in den Weg zu stellen. Die fuhren um ihn herum und beachteten ihn nicht weiter. Er lief noch ein kleines Stück hinter ihrem Auto her und winkte mit den Armen. Aber es war aussichtslos. Wie sollte er nur ohne die Wächter auskommen? Klar gab es Wächter wie Sand am Strand, aber die würden ja nicht sofort auf der Matte stehen. Jean-Pierre setzte sich auf den Bordstein am Straßenrand und versenkte das Gesicht verzweifelt in den Handflächen. So blieb er etwa zwanzig Minuten sitzen. Als er sich erhob, sah er ganz grau aus.

Marga stand auf dem Kies am Tor. Kaum hatte er das Grundstück erreicht, begann sie wieder zu keifen. Jean-Pierre sagte nichts. Er ging die gut gebohnerte Holztreppe bis in den zweiten Stock und blieb dort stehen. Marga kam nach einer Weile in den Eingangsraum. Sie schrie etwas zu ihm hoch. Er verstand es nicht. Irgendwie konnte er gar nichts mehr verstehen. Jean-Pierre hatte eine Flasche bayrisches Bier aus besseren Tagen in seiner Sockenschublade versteckt. Die holte er jetzt, machte sie auf, ein bisschen Bier quoll heraus. Er trank einen Schluck. Ein Tropfen Bier löste sich von der Flasche und fiel ins Erdgeschoss, wo Marga stand. Der Tropfen fiel ihr genau auf die Nase. Die Lautstärke ihres Geschreis schwoll an, während sie die Treppe hochging, so schnell sie konnte. Das war zugegebenermaßen nicht sehr schnell, sie hatte Probleme mit der Hüfte. Oben angekommen holte sie zu einer Ohrfeige aus, oder vielleicht wollte sie Jean-Pierre auch die Flasche aus der Hand schlagen, jedenfalls holte sie aus. Ihr Mann wich zurück und streckte den Arm mit der Flasche zur Seite aus, damit Marga nicht an die Flasche kam. Dadurch geriet Marga aus dem Gleichgewicht. Sie drehte sich halb um ihre eigene Achse, verhedderte sich dann mit den Beinen und stürzte. Sie schlug mit dem Gesicht vor einen der Treppenpfosten, Blut spritzte und ihr brach ein Zahn ab. Für Jean-Pierre lief alles in Zeitlupe ab. Er stellte sich vor, wie sie wegen des Zahns schreien würde. Dabei zuckte sein linkes Bein unwillkürlich nach vorn, womit er Marga endgültig von der Stufe schubste. Er wollte gerade sagen, dass es ihm leidtat, da hielt er sich erschrocken die freie Hand vor den Mund. Es tat ihm ja gar nicht leid. Währenddessen kullerte die Frau die Treppe herunter, nahm sogar die Kurve mit und krachte unten mit lautem Getöse vor die Wand. Jean-Pierre trank jetzt das Bier aus. Dann setzte er sich auf die oberste Treppenstufe und wartete, ob Marga aufstand und schrie. Nichts. Alles blieb still.

Relativitätstheorien

Bekanntlich sagt Marga nicht immer die Wahrheit. Sie lügt aber auch nicht immer wissentlich. In dem Moment, in dem sie etwas sagt, glaubt sie an die Wahrheit ihrer eigenen Worte. Das ist natürlich sehr praktisch. Marga stellt sich eine Wirklichkeit vor, die ihren Worten entspricht. Sie hat Fantasie. Marga selbst hat einmal in ihrer Jugend einer Journalistin ihrer Schulzeitung gesagt, dass sie ein Defizit habe, da sie in ihren Träumen lebe. Träume sind häufig angenehmer als die Realität. Dieses Defizit ist ein Gewinn für Marga. Nur wer Träume hat, vollbringt Großes, indem er diese Träume wahr werden lässt. Das ist jedenfalls Margas Theorie. Ich kann da nicht mitreden, ich habe keine Träume.

Marga war mit dem falschen Fuß aufgestanden und warf ihren Wächtern vor, dass ein antikes Bild verschwunden sei. Marga geht davon aus, dass sie ein fotografisches Gedächtnis hat. Die Wächter machten sich sogleich auf die Suche nach dem Bild, sie wollten nicht als Diebe dastehen. In ihrer Zeit als Wächter hatte das Bild allerdings noch nie an dem von Marga angegebenen Platz gehangen. Marga hatte das Bild vor Jahren verkauft. So waren die Wächter erstmal beschäftigt. Marga und Jean-Pierre fuhren derweil in Margas Laden. Eigentlicher Grund für Margas Unmut war, dass Argentin de Bavay ihr Buch nicht wie versprochen veröffentlicht hatte. Marga hatte ihr Buch nie einem richtigen Verleger gezeigt. Dabei hätte es vielleicht einen annehmbaren Groschenroman abgegeben.

Als Jean-Pierre Marga abends vom Geschäft heim zum Schloss chauffierte, sprang plötzlich ein junger, gutaussehender Mann unweit des Schlosses auf die Straße und genau vor Jean-Pierres klappriges Auto. Glücklicherweise gelang es Jean-Pierre, rechtzeitig zu bremsen. Der Mann klatschte trotzdem auf die Motorhaube. Das kam Jean-Pierre komisch vor, aber er war zu sehr erschrocken, um die Umstände zu hinterfragen. Jean-Pierre stieg aus und eilte zu der Gestalt, die vor dem Auto auf die Dorfstraße gesunken war.

„Es geht mir gut“, ächzte der Mann und winkte mit schmerzverzerrter Miene ab. Er versuchte aufzustehen, aber sein Knöchel oder Knie, oder jedenfalls irgendetwas am rechten Bein schien verletzt zu sein. Er konnte das Bein wohl nicht belasten und knickte immer ein. Jean-Pierre stützte ihn schließlich und bot an, ihn ins Krankenhaus zu fahren. Marga wurde ungeduldig. Sie fragte mit der ihr eigenen Kaltschnäuzigkeit, ob sie schonmal zu Fuß zum Schloss gehen solle. Als der junge Verletzte das Wort „Schloss“ hörte, leuchteten seine Augen auf. Er hatte sehr schöne grüne Augen mit warmen braunen Sprenkeln im Grün. Dann sei sie wohl die berühmte Frau Marguerite, säuselte der Unbekannte und humpelte zu Margas Autotür. Die hatte das Fenster heruntergekurbelt und sah sich jetzt den Mann an. Er war schlank, hatte mittellanges, dunkelblondes, leicht gewelltes Haar, einen schmalen Mund und einen frechen, selbstbewussten Ausdruck im Gesicht. Den Hintern konnte sie aus dieser Perspektive leider nicht sehen.

Der Unbekannte war mittelgroß, braungebrannt und trug die Kleidung eines Sportlers. Er war wohl gerade gelaufen, gejoggt. Marga hatte davon gehört, dass manche Leute so etwas taten. Sie selbst hätte gar keine Zeit dafür. Man muss arbeiten, arbeiten, arbeiten und konnte ja wohl nur als Profisportler Geld durch sportliche Betätigungen verdienen. Sport war demnach Zeitverschwendung. Es gefiel ihr aber, dass der junge Mann sie kannte. Sie wunderte sich nicht, woher er sie kannte, es kam ihr ganz natürlich vor. Jeder kannte sie. Sie selbst beschäftigte sich immerhin auch viel mit ihrer eigenen Person. Der Mann stellte sich mit seinem Vornamen vor, Stéphane. Er sei Sportler, Fechter, um genau zu sein und habe gerade trainiert. Marga besah sich den Mann genauer. Stéphane war gerade 21 Jahre alt geworden. Marga begann, sich für Stéphane zu erwärmen. Ein Sportler, soso, dann durfte er auch laufen. Sportler sind bestimmt besonders ausdauernd. Bei dem Gedanken begannen Margas Augen ebenfalls zu leuchten. Die beiden strahlten einander an. Stéphane fragte, ob Marga ihn nicht zum Tee einladen wolle, als Entschädigung dafür, dass Jean-Pierre ihn angefahren habe. Jean-Pierre, dem nicht entgangen war, dass die Luft zwischen Stéphane und Marga wie elektrisch aufgeladen war, war nicht begeistert und verspürte so etwas wie Eifersucht. Marga wollte gern Tee mit dem hoffentlich ausdauernden, schönen Unbekannten trinken und lud ihn für den nächsten Tag ein. Sie könnte ihm auch ihre Degensammlung zeigen, sagte sie. Das war keineswegs ein Scherz. Sie hatte wirklich eine Degensammlung.

Während Marga und Jean-Pierre auf das Grundstück fuhren und das schwere Eisentor sich schloss, hörte Stéphane auf, zu humpeln. Das war eine riskante Aktion gewesen. Hatte sich aber gelohnt. Zufrieden joggte Stéphane ins Nachbardorf, in dem das Auto stand, das er sich geliehen hatte. Stéphane hatte gehört, dass Marga ihr Schloss verkaufen wollte. Ein Bekannter hatte es besichtigt und erzählt, dass es voller Antiquitäten war. Die Sicherheitsanlagen waren zwar nicht sehr gut, aber die Wächter waren praktisch immer da. Das machte Stéphane nichts aus. Er war ja kein Dieb, oder jedenfalls stahl er nur, wenn es notwendig war.

Stéphane hatte – genau wie Marga – schon in seiner Kindheit beschlossen, dass er nicht das Kind seiner Eltern sein konnte. Sein Vater war ein Trinker und verschwand, als Stéphane in die Grundschule kam. Stéphanes Mutter arbeitete daraufhin als Prostituierte, was nicht viel Geld einbrachte. Sie empfing ihre Freier zu Hause und Stéphane musste dann raus in die Straßen von Marseille. Jedes Mal, wenn seine Mutter ihm drohte, dass sie ihn ins Kinderheim geben werde, sagte er: „Mach doch!“ Und er meinte das auch so. Es konnte nicht schlimmer sein, in einem Kinderheim zu leben. Mit siebzehn fand Stéphane einen Liebhaber, Sacha, der bereit war, ihn bei sich aufzunehmen und für ihn zu sorgen. Stéphane war bisexuell. Sacha war Anwalt und verdiente gut. Das war ja schön und gut für Stéphane, aber er wollte gern frei sein und sein eigenes Geld besitzen, wenn auch nicht unbedingt verdienen. Einen Beruf ausüben klang nach Einschränkung, Anstrengung und Verzicht.

Eines Tages schlenderte Stéphane durch Marseille und kam am Friedhof Saint-Pierre vorbei. Auf dem Bürgersteig stand ein Zelt. Jemand schien dort zu wohnen. Drei Wochen später kam er wieder an der gleichen Stelle vorbei. Inzwischen standen dort zwei Zelte und davor standen sogar Möbel, ein Bürostuhl, ein Nachtschrank, eine Art Teppich. Hier wohnte jemand, der so arm war, dass er inmitten der Stadt von deren Abfall lebte. Niemand bettelte am Zelt, aber vielleicht saß der Bewohner des Zeltes irgendwo in der Innenstadt und bettelte dort. Das erschreckte Stéphane. Man konnte so weit sinken, dass man mittellos auf der Straße hausen musste. Aber das Leben ging weiter. Die Leute eilten geschäftig an den Zelten vorbei und verschwendeten keinen Gedanken an deren Bewohner. Niemand gab sein Geld freiwillig den Armen. Es gab kein Erbarmen, keinen Robin Hood. Die Wirklichkeit war grausam. Was wäre, wenn Sacha ihn eines Tages hinauswerfen würde? Würde er dann hier enden?

Stéphane wollte nicht arbeiten gehen. Er hatte vielfältige Gaben und Hobbys. Einem so intelligenten und belesenen Menschen stand doch die Welt offen, auch wenn er keinen Schulabschluss hatte. Stéphane war sportlich, er konnte richtig gut fechten. Sein eigener Körper begeisterte ihn. Er hatte auch gern Sex. Es war ihm aber klar, dass er nicht immer jung und schön bleiben würde. Stéphane war jetzt einundzwanzig. Vielleicht würde der Tag kommen, an dem weder ein Mann, noch eine Frau bereit wäre, seinen Unterhalt einfach nur dafür zu bestreiten, dass er bei ihnen wohnte. Na gut, er war witzig und unterhaltsam, das würde ihn vielleicht auch nicht retten. Ob er kochen lernen sollte? Liebe ging doch durch den Magen? Oder ob er im Alter wie Giacomo Casanova bei irgendeinem Gönner in der Bibliothek arbeiten und Bücher über sein eigenes Leben verfassen würde?

Stéphane liebte Sacha nicht, aber er hatte auch nichts gegen ihn. Sacha war gut zu Stéphane. Sacha dachte, der Junge litte unter Mythomanie, denn Stéphane konnte lügen ohne zu erröten und tat es auch dann, wenn es absurd und unnötig war. Stéphane fand, dass es eine Kunst war, zu lügen. Eine Kunst, die man üben musste. Es ist noch kein Meister vom Himmel gefallen. Sacha musste nicht alles wissen. Eifersucht war sowieso Besitzdenken. Da sollte man doch drüberstehen. Dementsprechend verschaffte sich Stéphane gelegentlich ein Zubrot.

Es gab immer wieder Menschen, die Stéphane durchschauten. Aber das war ihm egal. Er war auch nicht wütend, wenn er durchschaut wurde. Er sagte immer, dass man ehrliche Menschen nicht betrügen könne. Das war ein Lob gegenüber den Leuten, die ihn durchschauten. Und zugleich setzte es alle herab, die er betrogen hatte. Die Betrogenen schwiegen beschämt oder glaubten weiterhin, Stéphane sei ehrlich, habe nur Pech gehabt und sie würden ihr Geld noch bekommen. Es war überraschend, wie viele Leute sich von Schmeicheleien beeinflussen ließen und ihn für einen absolut ehrlichen Menschen hielten. Stéphane bot den Leuten Möglichkeiten, denen sie nur selten widerstehen konnten und wenn sie merkten, dass seine Angebote aus falschen Hoffnungen, schönen Geschichten und gefälschten Papieren bestanden hatten, konnten sie ihn nicht einmal anzeigen. Er hatte schon genug Geld, um sich im Ernstfall ins Ausland abzusetzen. Er konnte Marga anbieten, wegen der Steuer ein Haus zu kaufen, das er gar nicht besaß. Das klingt so nicht sehr plausibel, ähnliche Sachen hatte er aber schon mit anderen Leuten durchgezogen. Stéphane konnte ihr auch anbieten, sich in ein fiktives Geschäft einzukaufen. Er wusste noch nicht genau, wie oder ob er Marga um Geld erleichtern würde. Improvisation war gefragt.

Am nächsten Tag fuhr Stéphane mit dem geliehenen Auto zum Schloss. Es war ein älterer, schwarzer Mercedes, der solide und vertrauenerweckend wirkte. Stéphane hatte eine Packung Mozartkugeln als Geschenk dabei. War gar nicht so einfach gewesen, in Südfrankreich an Mozartkugeln zu kommen. Marga hatte Jean-Pierre ins Geschäft geschickt. Jean-Pierre war das alles nicht geheuer. Der Wächter Jean-Marc öffnete Stéphane das Tor und führte ihn danach ins Schloss. Stéphane entschuldigte sich bei Marga für seine Unvorsichtigkeit am Vortag. Er bedankte sich für die Fürsorge. Wenn er eine Beule ins Auto gemacht habe, dann würde er für die Ausbesserung bezahlen. Marga nahm das gern an und Stéphane drückte ihr einen Hundert-Euros-Schein in die Hand. Eine Investition seinerseits.

Jean-Marcs Frau servierte Tee und Kekse in den Salon. Da saßen sie auf zierlichen Möbeln aus dem 18. Jahrhundert. Marga trug ihren weinroten Samtanzug mit den handgeklöppelten Rüschen im Ausschnitt. Sie aßen und tranken und dann zeigte Marga dem jungen Mann ihre Degensammlung. Historische Degen. Stéphane probierte jeden aus und hüpfte damit – zu den Klängen von Mozarts Zauberflöte – durch das Schloss. Ihm wurde warm und er musste sich nach und nach einiger Kleidung entledigen, bis sein Oberkörper immerhin nackt war. Ein dünner Schweißfilm glänzte auf stahlharten Muskeln unter seidiger Haut. Ganz wie in einem Werbespot oder einem der schon oben erwähnten Groschenromane. Margas Pupillen waren geweitet und ihre Herzfrquenz nahm ganz deutlich zu. Eine leichte Röte überzog ihre Wangen. Sie fragte ihn schließlich, ob sie seine Muskeln mal anfassen dürfe. Sie durfte. Aber das war es auch schon. Als Stéphane nicht mehr herum hopste, wurde ihm kalt und er zog sich wieder an. Er bedankte sich für den schönen Nachmittag und lud Marga für den übernächsten Abend zum Essen in ein Restaurant ein. Stéphane nahm an, dass sich die Investition irgendwann lohnen würde. In einem Restaurant würde sich Marga wenigstens nicht an ihn heranmachen. Sie war nicht sein Typ. Bei Frauen war sein Typ jedenfalls unter dreißig Jahren alt, was er natürlich nicht sagte. Marga war ein bisschen enttäuscht, hielt sich aber später an Jean-Pierre.

Abends spielte Stéphane Sacha vor, wie er mit den Degen durch das Schloss gehopst war. Sacha machte das ein bisschen eifersüchtig, aber hauptsächlich machte es ihn an. Es beunruhigte ihn dennoch, dass der junge, seiner Meinung nach unerfahrene Stéphane mit dieser Frau in Kontakt stand. Marga hatte in der Schwulenszene einen gewissen Ruf, nachdem sie versucht hatte, einen sehr homosexuellen Innenarchitekten zu nötigen. Der hatte gar nicht gekonnt, was Marga von ihm gewollt hatte. Eine sehr unangenehme Geschichte, die damals wie ein Lauffeuer verbreitet wurde. Nicht nur, weil der Innenarchitekt es jedem erzählte, sondern auch, weil er auf den Straßen Marseilles in Margas Nachthemd gesehen worden war. In einem kleinen Kabarett in der Marseiller Innenstadt sang man ein paar Wochen lang ein Lied dazu. Jemand hatte einen vulgär-humoristischen Text auf die Melodie eines bekannten Chansons verfasst. Grob übersetzt lautete der Refrain: „In der Sauna von Margarete zahlt man in Natura und nicht mit Knete“. Das entbehrte natürlich jeglicher Grundlage, denn Marga hatte gar keine Sauna und Geld war ihr lieber als alles andere.

Stéphane schlug Sachas Warnungen in den Wind. Am übernächsten Abend ging er mit Marga in ein teures Restaurant. Marga ging sonst nie in Restaurants, weil man dort Geld bezahlen musste, aber wenn sie eingeladen wurde, dann war das in Ordnung. Jean-Pierre musste zu Hause bleiben und die Steuererklärung fertig machen. Marga und Stéphane lachten viel. Stéphane war so witzig. Er gab dem Personal dicke Trinkgelder, und alle schienen ihn zu kennen. Sie nannten ihn „Monsieur Stéphane“. Marga wunderte sich nicht. Sie kam sich bekannt und umschwärmt vor, wie in ihrer Opernzeit. Jean-Marc hatte Marga zum Restaurant fahren müssen. Er wartete draußen im Auto und hörte Johnny Hallyday-Kassetten. Schließlich kamen Marga und Stéphane aus dem Restaurant. Der junge Mann hatte zu viel getrunken und konnte nicht mehr fahren. Marga erwartete, dass er mit zu ihr käme. Das mit Jean-Pierre ließe sich bestimmt regeln. Da hatte sie sich aber getäuscht. Stéphane nannte Jean-Marc eine Adresse in Mazargues, einem feinen Viertel von Marseille. Dort stieg der junge Mann aus, winkte und verschwand im Eingang zu einem Grundstück. Marga war so enttäuscht, sie hätte fast geweint. Nur gut, dass Jean-Pierre zu Hause wartete. Stéphane wartete in den Schatten, bis das Auto außer Sichtweite war, dann ging er heim. Ein kleiner Fußmarsch unter den Sternen in frischer Luft, das würde ihm guttun.

So ging es ein paar Wochen lang weiter. Stéphane unternahm zweimal in der Woche etwas mit Marga, ging nie mit ihr ins Bett, präsentierte aber häufig die Vorzüge seines Körpers und machte ihr Hoffnungen. Sie gingen Essen, in Bars, ins Theater und in die Oper. Marga reagierte ihre Frustration danach immer an Jean-Pierre ab. Inzwischen hatte Stéphane beschlossen, Marga ein halbes historisches Haus im ersten Bezirk von Marseille zu verkaufen. Natürlich besaß Stéphane das Haus nicht. Es stand gerade zum Verkauf. Stéphane ließ bei Marga durchblicken, dass er das Haus gerne kaufen würde. Es wäre fantastisch für einen Antiquitätenladen und böte noch genug Platz für vier große Wohnungen. Das Haus war im 17. Jahrhundert erbaut worden und hatte eine besonders pittoreske Fassade. Sie besichtigten das Haus gemeinsam. Marga fand das alles ganz aufregend. Es würde soviel zu dekorieren geben. Dann verkündete Stéphane jedoch, er habe momentan nicht soviel Geld flüssig, da er noch in verschiedene andere Objekte investiert habe. Er werde versuchen, sich einen Teilhaber zu suchen. Marga war begeistert: „Ich kann deine Teilhaberin werden.“ Stéphane strahlte: „Das ist eine wunderbare Idee.“ Stéphane ließ sich die notwendigen Papiere fälschen. Marga überwies ihm eine halbe Million Euros von einem Schwarzgeldkonto („der Staat muss ja nicht alles wissen“). Stéphane löste daraufhin sein Konto auf und verschwand. Er fragte Sacha sogar noch, ob der mitkommen wolle. Sacha war untröstlich, wollte aber seine Familie nicht verlassen. Seine alte Mutter. Er war wochenlang in Tränen aufgelöst. Also fuhr Stéphane allein nach Kanada, wo er seine Karriere fortsetzte.

Marga tobte. So etwas war ihr noch nie passiert. Normalerweise fälschte sie Gegenstände und betrog damit ihre Kunden und nicht umgedreht. Sie merkte, dass sie nicht einmal den richtigen Namen des infamen Betrügers kannte. Da musste sie einsehen, dass die „Opernzeit“ definitiv vorbei war. Sie wollte sich ganz aus dem gesellschaftlichen Leben zurückziehen und ihr Blick fiel auf Jean-Pierre, der nun wusste, dass Stéphane ein Segen für ihn gewesen ist.

Stéphane zog später wieder zurück nach Frankreich. Kanada und die USA waren zwar aufregend und einträglich gewesen aber irgendwann hatte jemand Stéphane doch angezeigt. Nach ein paar Jahren im Gefängnis hatte er begonnen, autobiografische Romane zu schreiben. Er hatte auch Marga erwähnt, allerdings unter anderem Namen. Er hatte die Zeit ihrer Bekanntschaft mit ein paar übertriebenen Details ausgestattet und extra darauf hingewiesen, dass es ihre eigene Idee gewesen war, ihm Geld zu geben. Geld, das sie am Staat vorbeigehortet hatte. Marga wollte unbedingt mit ihm zusammen sein und war bereit, dafür viel Geld zu zahlen. Stéphane war Marga ein bisschen dankbar, denn sie hatte ihm die Fahrt nach Kanada ermöglicht. Sie war seine Gönnerin gewesen, wenn auch nicht freiwillig.

Ja, ich weiß auch, dass das nicht witzig ist. Das liegt daran, weil es eine komplett fiktive Begegnung ist. So als hätte man Hitler mit Kleopatra zusammengebracht. Ja, ich weiß, der Vergleich hinkt. Marga hätte nie solche Geschäfte gemacht. Da muss ich gleich daran denken, wie Jean ihr ausgeredet hat, den Zitronenbaum aus Italien einfliegen zu lassen. Und wie Jean-Marc ihr das Geld von der Versicherung verschafft hat, Jahre nachdem der Sturm den Schornstein von einem der Gebäude am Schloss geblasen hat. Natürlich verehren alle Wächter diese Frau. Und ich habe diese fiktive Begegnung bestimmt nur aus Neid geschrieben.

Man kann aber etwas aus der Geschichte lernen: wenn einen schöne Fremde anquatschen, wollen sie einem vielleicht das Geld aus der Tasche ziehen. Also, Obacht, wen ihr überfahrt. Eine Stéphane-Episode wurde übrigens verfilmt. Aber der Film ist nicht besonders gut und nicht allgemein bekannt. Französische Beziehungsdramen kennt man ja. Es wird viel geredet, aber nichts passiert. Ich hab nur Ausschnitte gesehen, weil ich es langweilig fand. Marga hätte es toll gefunden, jemanden zu kennen, der bekannt genug ist, um autobiografische Romane zu schreiben und der in Filmen vorkommt. Es ist möglich, dass Marga die Regisseurin von dem Film über die Episode mit Stéphane kennt. Huch! Aber ich hab das ja alles nur erfunden.